Понедельник, 10.12.2018, 05:12

Киев Михаила Булгакова

Читальный зал

Главная » Читальный зал » » Рассказы[ Добавить материал ]

Город
Боги, Боги мои! Как грустна вечерняя земля!

М. Булгаков





В Городе пахнет так, как пахло в совсем другом, маленьком городке 5 лет назад. Мне было 16 и я была нежно и трепетно влюблена в длинноволосого гения…

Апрельский вечер, холодный и прозрачный, как вода из колодца, тоже точь-в-точь такой, как бывали тогда. Сегодня Город необычный – родной, потому что стал вдруг похож на тот, в котором я родилась, и чужой – потому что стал не похож на себя.

Даже Дом Мастера сегодня совсем другой, хотя в щели между домами по-прежнему висит белая коробка, а окна второго этажа, как всегда, смотрят разноцветными стеклами. Да и сама Улица другая – вечерняя, пустынная, настоящая и самая обычная.

Кажется, здесь в самых обычных квартирах живут обычные люди, которые каждый вечер выходят прогуляться по обычным брусчатым тротуарам. Женщины в длинных светлых платьях и с кружевными зонтами, мужчины – в сюртуках и котелках. Все, как обычным вечером на Улице – столетие назад…

Машины, гремящие по брусчатке, возвращают к реальности.

Есть в Городе еще одна чудесная улица – улица Поэта. В другом, маленьком городке тоже есть такая – именно там жил мой любимый гений. Но то была совсем другая улица… и другая история.

На улице Поэта в Городе – шикарные рестораны и дорогие магазины. Но сегодня они так уютно жмутся в своих полуподвалах и выглядывают из-за занавесок и цветочных ящиков, что улица похожа на центральный проспект маленького городка начала ХХ века. Анахронизмом звучат Beatles в одной из подвальных кафешек…

Звучат почти так, как на улице Поэта в маленьком городке звучала гитара длинноволосого гения, 5 лет назад, когда мне было 16 и на улицах пахло цветущими вишнями.

Вишнями пахнет невыносимо на всех улицах Города и во всех его дворах. Дворы Города – совсем отдельный разговор. Они все похожи на мой письменный стол – снаружи чистенькие и прилизанные, а внутри – бардак, зато интересно. Сижу в чужом дворе и смотрю в окна. На одном из подоконников лежит кошка и смотрит на меня. Кажется, мы друг друга поняли.

Во дворе пахнет свежей зеленью и сыростью. На клумбу сквозь ветви падает свет из окон. Где-то за пределами двора шуршит шинами дорога. И все это вместе – запах, цвет и звуки – красиво очень печальной красотой и почему-то напоминает о смерти. Понимаю: умирать нужно для того, чтобы пришли другие люди, и тоже увидели грустную прелесть мира… Все по-честному.

Вечерний Город, он совсем не такой, как конфеты с тем же названием. Они слишком сладкие и с орехом внутри, а главное – они шоколадные. А Город – он больше похож на вишни в сахарной пудре. И пахнет сегодня цветущими вишнями.

На метро домой не еду – в моем маленьком городке, который сегодня переплелся с Городом, никогда не было метро. Не было его и в Городе сто лет тому назад. А вот трамваи были.

На остановке трамвая мигают огоньки свечей в руках у женщин. Сегодня чистый четверг. Едет трамвай, внутри горят свечи, за окном – Город, пахнущий так, будто мне 16, я люблю длинноволосого музыканта, и впереди – еще вся жизнь.


И радость вдруг заволновалась в его душе, и он даже остановился на минуту, чтобы перевести дух. Прошлое, думал он, связано с настоящим непрерывною цепью событий, вытекавших одно из другого. И ему казалось, что он только что видел оба конца этой цепи: дотронулся до одного конца, как дрогнул другой.

А. Чехов






Категория: Рассказы | Добавил: elle (22.05.2008) | Автор: elle
Просмотров: 667
Категории каталога
Статьи [4]
Литературоведческие, биографические и другие статьи о Киеве в жизни и творчестве Михаила Булгакова
Публицистика [3]
Новости и статьи
Рассказы [1]
Художественные произведения о булгаковском Киеве
Форма входа
Поиск
Ссылки
Статистика
Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0